Catando bascui, de Lília Diniz

Um poema delicadamente nostálgico. No sentido tradicional de nostalgia como saudade triste da pátria. E a infância (a boa infância!) não seria a nossa casa primeira e única e verdadeira pátria afetiva? E para lá, à infância, o eu poético se dirige e vai catando cacarecos ainda vivos na memória. Isso porque “Habita em mim/a singela casa/da minha infância”. (Trocadilho feliz!) E as imagens vão surgindo: o quintal farto, o limoeiro traquino, o passaredo em festança, o velho sabugueiro, abril em flores (bela construção!), o telhado de cavacos, lamparinas atrepadas, olhos meninos, o terreiro e o pai. E então chegamos aos bascuís, aos cacarecos. E estes, os bascuís, os cacarecos, muitas vezes tomados como simples objetos descartáveis, comuns ou sem valor são aquelas coisas que compõem os mais belos quadros das nossas memórias, das nossas lembranças, dos nossos sonhos. Que viagem saudosa e agradável a leitura desse poema!

Catando bascui

(Lília Diniz)

 

Habita em mim

a singela casa

da minha infância

 

Na fartura do quintal

o limoeiro traquino

florido sempre

adoçando meus ouvidos

com os cantares diários

do passaredo em festança

 

O velho sabugueiro

perfuma abril em flores

curando febres

estouradas em cataporas

e alucinações

em labaredas

 

O telhado de cavacos

pesa sobre o tempo

que insiste não passar

 

Lamparinas atrepadas

nas paredes de taipa

incandeiam a imensidão

dos meus olhos meninos

 

Sala

quarto

cozinha

abrigam o quase nada de mim

 

Mas é lá no terreiro

barrido todo amanhecer

pelas cuidadosas mãos de meu pai

que brinco de catar

restos de sonhos e lembranças

(Fonte: http://liliadiniz.zip.net/arch2011-02-01_2011-02-28.html#2011_02-14_00_42_07-10306545-0.)

Obs.: foi solicitada autorização à autora. No entanto, não houve resposta. Caso a autora tenha alguma objeção à postagem do poema acima neste blog, que comunique através do e-mail jberna68@gmail.com.br. De qualquer forma, este blog agradece à autora a existência do poema.

O Deus que habita em mim, de Elias Akhenaton

Se eu acreditasse em Deus, diria que esse poema me transportou aos mais longínquos e luminosos recantos do encantado mundinho do meu Deus. E que lá vi todas as maravilhas descritas em minúcias sonoras e em vastos conceitos silenciosos. E então o meu Deus olhou o poema abaixo e riu. Agradou-se, pensei. Ele novamente riu.

Se eu não acreditasse em Deus, diria que todas aquelas palavras, de dentro, de fora e do meio, todas postas ludicamente no poema, trouxeram-me reminiscências e vazios de um Deus há muito calado e silenciado em tempos alheios ao meu. E, sob medos e indiferenças, vislumbrei uma face pairando mais acima, quase a rir. Agradou-se, pensei. Esperei um novo riso, que não veio.

(E lá se foi o comentário... Ficam, pois, as marcas desse poema em mim.)

O Deus que habita em mim

(Elias Akhenaton)

O Deus que habita minh’alma,

Vem da aurora dourada

Com seus raios vivificadores

Que renovam as esperanças e a Fé

Para um novo dia...

Vem dos lírios dos campos e

Dos jardins floridos...

Vem do crepúsculo do Sol com

Seu espetáculo de cores douradas

No horizonte...

Vem da noite enluarada

Com suas estrelas brilhantes,

Reluzentes, estrelas cadentes

E sua Lua encantada...

O Deus que habita minh’alma,

Vem do divino orvalho

Da madrugada

Com suas gotículas prateadas

Caindo sobre as flores delicadas...

Vem do lindo azul do mar,

De toda à natureza,

Das matas verdes e igarapés,

Cachoeiras e do lindo

Canto dos passarinhos

Como o canto do rouxinol e

Do bem-te-vi...

Vem dos Salmos de Davi....

O Deus que habita minh’alma

É o Deus do Amor, da mística rubra flor,

Do peregrino e trepidante beija-flor,

Dos nobres sentimentos

E enlevados pensamentos...

Vem da chuva que faz brotar...

Vem do místico arco-íris

Com suas cores sutis...

Vem da melodia

Da inspirada poesia...

Enfim, o Deus que habita em mim

É o mesmo que está em toda parte,

Em tudo e em todos,

No meu e no teu coração,

Somos filhos da mesma criação,

Do mesmo Pai Criador,

Portanto, somos todos Irmãos,

Filhos do Amor!

(Obs.: o autor autorizou a postagem do poema acima.)

A pressa dos dias, de Sérgio Bernardo

O poema começa num golpe inevitável do destino: o amanhecer.
E então o eu poético é tomado pela natureza (água/cão amoroso).
Depois, o mistério, a interrogação que sempre paira sob as asas do desconhecido amanhã.
Destino, natureza, mistério. Amplas variações de abstratas viagens pelo universo exterior.
A partir da terceira estrofe, a rotina do cotidiano irrompe no seio do poema,
como a demarcar o espaço primordial do eu poético. Jornais, gato, volumes, rua, casa, dia. Muda-se a direção("porque há muito migrou/para uma dimensão contrária"): 

de um lugar externo e ignorado para dentro do eu poético. Nessa dimensão interior, os jornais (e quiçá a própria vida) "Serão lidos como obra de ficção,/ aqui e ali uma tentativa de poesia". A tentativa de poesia é significativa: representa a possibilidade de haver harmonia e beleza. Mas o rotina se impõe: o leite do gato, a ida ao trabalho, o atraso. Essa rotina desconstrói o interior e o exterior do eu poético. Morre a possibilidade de harmonia e beleza. O eu passa pelo dia como uma breve e insignificante brisa crepuscular ("coadjuvando o dia"). 

Encerra-se aqui o comentário desse belo e premiado poema. No entanto, não resisti a um adendo extemporâneo: “Assim:” o eu volta para casa, para dentro de si mesmo, onde há possibilidade de poesia.

A pressa dos dias
(Sérgio Bernardo) 


Sem outra opção, amanheceu.
Deixou a água lamber seu rosto
como cão amoroso.
 
Ao dormir, havia o mistério:
acordaria? não acordaria?
Ninguém decifra a intenção do seguinte.
 
Aqueles jornais ancorados no ladrilho
trarão notícias de um lugar ignorado,
porque há muito migrou
para uma dimensão contrária.
Serão lidos como obra de ficção,
aqui e ali uma tentativa de poesia
primariamente rimada.
 
Olhará o gato como animal extinto,
mas encherá o pote de leite
conforme toda manhã.
 
Sairá à rua abraçado a volumes
(a pasta de couro, papéis, guarda-chuva)
uma rua que o desconstruirá a cada passo.
 
Terá pressa. Chegará atrasado. Voltará para casa.
Assim: coadjuvando o dia.

(Obs.: o autor autorizou a postagem do poema acima.)

14 de março, Dia Nacional da Poesia

O blog Poesia Selecionada parabeniza a todos os poetas e leitores.

"A poesia transforma todas a coisas em encanto: exalta a beleza daquilo que é mais belo e acrescenta beleza ao que está mais deformado; atrela o júbilo ao horror, a tristeza ao prazer, a eternidade à mudança; subjuga à união, sob o seu suave grilhão, todas as coisas irreconciliáveis." 

P. B. Shelley (1792-1822), poeta, ensaísta e tradutor inglês. In Uma defesa da poesia.

Poesia é vida! 

 (Fonte da imagem: http://lillyneves.blogspot.com/2010/11/so-sei-sentir.html.)

Blowin' In The Wind - Bob Dylan

Passado, presente e futuro num grito eternamente poético.